Когда я внезапно возомнил себя "тоже писателем" и начал сочинять нечто, чиркая ручкой в тетрадке, папа мне рьяно советовал. В числе прочих недурных советов порекомендовал играть на контрастах. Ну грубо примерно так: "В нежный весенний день, когда в воздухе сладко жужжат пчёлы в кронах цветущих абрикосовых деревьев, особенно обидно умирать. Но расстрел никто не отменял. Владимир гордо посмотрел в глаза фашистам, вдохнул аромат цветущих абрикосов, и умер за Родину". ну, ну серьёзно, совет был примерно такой. потом папа раздухарился и предложил вплести в запах цветущих абрикосов сладкий запах разлагающейся плоти... а вы спрашивали в кого я такой. В общем, к чему это я?
Сегодня абсолютно канонически начался день, строго по папкиным заветам. Пошёл гулять с собакой. Утро чудесное, ветерок, свежо, река украшена мелкими волнами с барашками пены, людей нет, Радка весело плавает и корчит из себя ГринПис... а у меня вдруг просто отчаянная тщета бытия навалилась, и давит так, что хочется рыдать в матушку сыру землю. Хоть сразу ложись и помирай. И главное, с какого хера?..